Портрет героя: | Выполненное задание (#89672) от автора Татьяна Гасанова

Задача автора:

Текст автора:

В городе, где по вечерам окна загораются раньше, чем люди успевают устать, его знали немногие. А те, кто знал — старались не запоминать лишнего.
Его звали Илья Морозов.
На первый взгляд — самый обычный человек. Рост средний, телосложение сухое, без намёка на показную силу. Но если присматриваться чуть дольше чем обычно, становилось всё ясно: в нём нет ничего случайного. Каждое движение, каждый взгляд — как будто выверены и отточены временем.
Лицо у него было не из тех, что сразу привлекают внимание. Скорее наоборот — такое легко забыть… если не смотреть в глаза. Скулы чёткие, кожа бледная, словно солнце для него — редкий гость. Лёгкая щетина на лице делала его старше, чем был он на самом деле. Губы тонкие, почти всегда сжаты, будто он привык больше слушать, чем говорить.
Но глаза…
Серые, холодные, внимательные. Они не бегали, не суетились — наоборот, фиксировались на человеке так, будто Илья видел не внешность, а то, что скрывается за ней. Этот взгляд был неприятным для многих — слишком прямой, слишком честный. Люди начинали чувствовать себя неуютно, даже если не понимали почему.
Волосы тёмные, коротко подстриженные, без попытки выглядеть модно. Одежда простая: тёмное пальто, свитер, удобные ботинки. Всё практичное, без лишнего. Он не пытался производить впечатление — и именно поэтому производил его сильнее.
Двигался Илья спокойно. Не медленно — именно спокойно. В его походке не было ни спешки, ни колебаний. Он шёл так, как будто всегда знал, куда ему идёт, даже если это было и не так. Люди инстинктивно уступали ему дорогу, сами того не замечая.
Руки у него были особенные — спокойные, уверенные. Он никогда не делал лишних жестов. Если брал что-то в руки — то делал это точно. Если открывал дверь — не толкал её резко, а как будто контролировал даже звук. В нём чувствовалась привычка к тишине.
Говорил он негромко, почти ровно. Без лишних эмоций, без попытки понравиться. Но в его голосе было то, что заставляло слушать — не сила, не давление, а уверенность. Он не спорил — он просто говорил, и этого хватало.
— Я не ищу правду, — однажды сказал он. — Я ищу, где она сломалась.
И в этой фразе был весь он.
Улыбался Илья редко. Очень редко. И когда это происходило, улыбка была короткой, почти незаметной — только уголки губ слегка поднимались. Но в такие моменты его взгляд становился мягче, и на секунду казалось, что перед тобой совсем другой человек.
Но эта секунда быстро проходила.
В тот злополучный вечер его вызвали на место, где, по словам очевидцев, «ничего не могло случиться».
Старая библиотека на окраине города. Закрытая уже много лет.
Когда Илья подошёл к зданию, он остановился на несколько секунд. Просто стоял и смотрел.
Окна были очень тёмные. Дверь приоткрыта.
И тишина.
Такая, которая бывает не из-за отсутствия звука, а из-за того, что что-то его глушит.
Он сделал шаг вперёд.
Доски под ногами тихо скрипнули.
Илья не замедлился.
Он вошёл внутрь так, будто возвращался туда, где уже был.
И, возможно, так и было.
В глубине здания что-то шевельнулось.
Очень тихо.
Илья остановился.
Склонил голову, прислушался.
И едва заметно улыбнулся.
— Ну что ж, — тихо сказал он в темноту. — Давай поговорим.
И сделал ещё один шаг.

---

Вы отдаёте свой голос автору? (Всего голосов: 0)

---